О, Боже мой, как это далеко…

О, Боже мой, как это далеко…
Мои стихи, твои шальные нервы,
Пусть не всегда я испытаю первым
Поэзии парное молоко.
Конечно, ты права… и столько лет
Ты всё молчала, затаив обиду,
Я всё пойму, не подавая вида, 
Что я, увы не русский, но поэт.
О, Боже мой, как это далеко…, 
А я пишу стихи на украинском, 
Тебе ведь всё понять не так легко, -
Жила бы тут ты рядом хоть под Минском… 
Теперь язык твой - русский или мой
Не предтавляет флага барикады , 
Ведь здорово, что человек не мой 
Стихи читает – знак твоей награды...