Талант.
Не хочется сегодня мне писать,
Не лезет в голову ни тема и не рифма,
И на стихи свои дешёвку - наплевать,
Ведь не поэт я - просто так - любитель.
Порой вдруг сложится нормальных пару строк,
И ты как дьявол мысль дальше развиваешь,
Потом прочтёшь ты свой шедевр - а это бред,
Куда же лезишь в стихотворцы - ты писака?
Я часто задаю себе вопрос,
Зачем бумагу и чернила переводишь?
И отвечаю сам себе - что за вопрос?
А вдруг в душе я Блок иль Маяковский?
Пойми же дурень - коль поэтом не родился,
Так не хватайся за чернила и тетрадь,
Талант - он не рожает, он ваяет,
А у тебя на лбу стоит печать.
Наверно я задумаюсь над этим,
В глазах людей, я истинный мурло,
Вот допишу сей час последних пару строчек,
И буду рисовать - а вдруг я Пикассо.
Рысин Гарик