Осенними красками раскрашены улицы,
Вот красота! А на что мы любуемся?
Проходим мы мимо, вжимаемся в плечи,
Спешим мы куда-то, спешим мы на встречи,
Спешим на работу, в кино, в институт,
Спешим мы туда, где, про правде, не ждут...
Но я не об этом писать вам хотела,
Хотелось писать, как осень влетела
В наш город, срывая листву на пути.
..
Ах, Бог мой, теперь как приятно идти!
Листвою опалой покрыта дорога,
Она ведь теперь словно та недотрога,
Что помнит, с улыбкой, мужчина любой,
Когда-то пришедшая в гости, домой.
Опять отвлеклась я, ушла я от темы,
Вообще для меня очень часто дилема
такая встает при писаньи стиха,
А чаще - валяю я лишь дурака.(
Вернулась. О чем я, о чем я, о Боже!?
На что вновь стихи мои стали похожи...
Простите, я сбилась, а замыслов куча.
Не буду я все же себя больше мучить.
Писать начала этот стих я с утра,
Потом была занята. Вечер. Ура!
Но больше нет рифмы и строчка забыта,
И вся композиция к черту разбита.
Пожалуй оставлю я эту затею,
Вынашивать новую буду идею.