Поэт в командировке
(размышлизмы на рассвете. Из архива)
В окне январь, в отеле холодно.
И на душе собачья скука,
и зимний дождь, вися над городом,
сечёт меня и смачно гукает.
Корит. За что? За те звонки,
от женщин приторно-прилипчивых?
Но я, увы, сердец замки
ломать украдкой не привычен.
И томный взгляд - призывный гонг
встречать боюсь, смущаюсь здорово,
представив, с тела моего
тем взглядом платье с кожей сорвано.
Везде поют - любовь чиста :
родник, кристалл , нектар и прочее.
Вот, потому и холоста
моя постель, и дождь гогочет.
Всё вкривь: и пепел на столе
(неужто пепельницы мало?),
и зажигалка-пистолет
стрелять неправдошно устала.
Звонки прямы. Спрошу любой:
" Кому сквозь слёзы улыбаться:?
Где начинается любовь,
а где порыв страстей кабацких?"
Командированный поэт -
из рангов всех нет ранга ниже.
Всю наготу, весь белый свет
он должен выстрадать для книжек.